ПОЭТ

Спросил однажды мальчик у поэта.
Поэт, скажи, что для тебя стихи?
Зачем, скажи, ты музе этой предан?
Считая рифму главной из стихий.

Поэт задумался. прошло пару мгновений,
И вот уже он молвит свой ответ:
Поэт - всегда немножко гений,
А гений - он всегда чуть-чуть поэт.

Поэт не ради пафоса и злата,
Не ради славы, выкриков толпы,
Поэт творит лишь ради правды,
Задумчиво он выпускает дым.

А в дыме видит странные картины,
Далекие, загадочные сны,
Из будущего грозные машины,
И шлейфы королевских чудных свит.

Он видит замки, реки и озера,
Он видит свет, нейтралитет и тьму.
Триумфа миг, мгновение позора,
Он полон тех невероятных дум.

И в предвкушеньи потирая руки,
Поэт готов полотна созидать,
Из цифр, звуков, образов и букв,
Записывая строки все в тетрадь.

Поэт может побыть немного богом,
Поэт - конструктор, инженер, творец.
Поэту уготована дорога,
В глубины романтических сердец.

Ну что, малыш, теперь меня ты понял?
Зачем служу я музе каждый день?
Как господину служит верный ронин,
Поэт повсюду с музой, словно тень.

И мальчик просиял улыбкой детской,
Я понял вашу искренную речь!
Творить стихи причин хватает веских,
В руках поэта рифма - словно меч!

Я понял, что вокруг как будто пусто,
Вокруг как будто выключили свет,
Если не дарит людям всем искусство,
...
Поэт.