Вечная молодость

2027 год, Санкт-Петербург, Россия.

Редакционное задание - это такой гвоздь в голове. Он одновременно не даёт спокойно жить - и не позволяет себя выдернуть: чтобы избавиться от гвоздя, необходимо хоть на полчаса сосредоточиться, но как это сделать с гвоздём в голове?

Ты сидишь, уставившись в монитор.

Мыслей - никаких.

Улыбаемся и пишем...

...спустя четыре с половиной часа бутылка показала дно. Монитор по-прежнему оставался чист как простыня, но это совершенно перестало меня беспокоить. Виски - да и любой алкоголь - делает нечётким контур мира, зато в расфокусировке становится ясна глубинная суть вещей. Если я вообще не напишу ничего, если даже меня уволят за это - солнце не остановится. Изящная мысль, кстати, её стоит использовать в работе, а там - слово за слово...

"Калечка на память, калечка, десятое нужно "сердечко"..." - заорал мобильник голосом Татьяны Овсиенко. Твою налево. Я ж его выключил. Или нет?

- Ты там бухой что ли? Третий раз звоню!

- Привет, Обмылок, - ответил я ритуальной шуткой, - от слова "обмыть". Не бухаю я, работаю.

- Мне-то не заливай, если себе уже залил. Что я - по голосу не слышу, сколько ты там стаканов наработал? Объявляю тебе конфузию: опять пьёшь, а меня не позвал.

- А ты в России что ли? - это было неожиданностью. Модный сценарист, работающий с Гаем Ричи, Обмылок очень любил деньги и потому не вылезал со съёмочной площадки. Гай в свою очередь до сих пор не проникся соблазном испробовать на себе российский колорит: хватало рассказов моего приятеля. В результате я постоянно оплачивал звонки из Англии "за счёт вызываемого абонента". "При личной встрече отдам". Ага.

- Да нет: некогда. Закончили вот предварительный монтаж. Я и решил: дай обрадую старого знакомца...

- А Гоблин что?

- А Гоблин завтра прилетает материал смотреть. Хочешь тоже глянуть? Я тебе солью, но - чтоб никому ни слова, окей?

...откровенно говоря - Ума Турман в роли Ядерки меня не очень впечатлила. Однако перевод Гоблина компенсировал все шероховатости диалогов и недоработки кастинг-директора, так что следующую картину я посоветовал сразу затачивать под Пучковский текст. "Олд Сити" обещал переплюнуть знаменитый "Город Грехов" Родригеса, и - разумеется! - мне было очень любопытно, но я всё же преодолел себя.

- Знаешь правило: полработы дуракам не показывают. А я, как тебе известно, дурак и перфекционист, - об длинное слово я споткнулся, несколько букв бесследно растворились в выпитом. Обмылок на том конце провода заржал, так что я решил не тянуть время, пока не дошло до нелепого: - Чего звонишь-то?

- Да так... поболтать. Затык у меня. Что-то не идёт слог вообще. Чую - хрень какая-то получается. Давно хотел тебе предложить: может, напишем что-нибудь совместно? Ты со своим юмором, я - в своём стиле, объединимся... А?

...знаете, иногда я задумываюсь всерьёз: может быть, это она и есть? Старость? Может быть, мы сами не заметили, а уже списаны в тираж, потому и приходится зубами грызть, сражаться - за каждую строчку, за каждую букву! - в вечной битве с заполнившей сердце пустотой? Вроде и дымим ещё, а глядь - и неунывающий Обмылок сдаёт рубежи.

Когда-то всё давалось нам легко. И как же легко мы в те годы транжирили время...

Но этого всего я, разумеется, не сказал.

Я сказал:

- Соберись, тряпка. Сходи вон к массовке, найди там девчонку посимпатичней и сделай её счастливой на пару ночей. Тогда глупая идея делиться славой покинет тебя до следующего раза. А как будет следующий раз - звони. Обсудим твоё предложение...

...за окном окончательно стемнело, и бельмо монитора снова вылезло на первый план. Душевный подъём, дарованный алкоголем, весь порастратился ради обмена дежурными остротами с моим щедрым на подколки vis-à-vis, взамен явилась мутная тяжесть в районе затылка и одолело желание закрыть глаза. Чтоб оно огнём сгорело, редакционное так его так задание. Что ж делать-то?

Бонсай шелестел за окном под порывами ветра. Мы загнали в глубокий минус мой телефонный счёт, под конец даже у автоматики иссякло терпение и разговор оборвался принудительно. На самом деле - мне просто не хотелось возвращаться в реальный мир. Вот и всё.

Бонсай... я помню его двадцатисантиметровым кустиком, подаренным в горшке на праздник целую жизнь назад. С тех пор он вырос, пришлось пересадить его в грунт и разместить возле дома. Нынче с раскидистых веток уже не падают ни Холоны, ни Песчинки, поскольку даже с силой +1000 не удалось бы этот дуб-переросток "легонько потрясти". Хоть трактором его тарань - не шелохнётся. А в старые времена, помнится, бонсайчик сильно помогал. Особенно - по утрам.

И вообще мы были нищими, но счастливыми. Денег-то всегда не хватало: сперва ты копил на Готический меч, потом - на Меч Красоты, а вот Меч Хаоса уже не вписывался в аповые бонусы и приходилось искать своё место в мире. Не будь голодных лет - я бы сроду не научился писать стихи. И можно соловьём разливаться в интервью на популярных телеканалах, описывая расцветку крыл Пегаса, но настоящий источник вдохновения называется "НЕЧЕГО ЖРАТЬ".

Жрать было нечего. И мы учились. Теперь я - поэт, вся стена в дипломах. Ха-ха.

А "Великий завоз" - ооо, что тогда началось! Расставание с реликвиями, пробы и ошибки, спалившие всё, что "накоплено на чёрный день" - пенсий ветеранам не предусмотрено. Кнопка "Напасть" выгнала всех на ЦП. Стихи перестали приносить кусок хлеба, и в кровавом тумане борьбы за существование открылась следующая стезя: журналистика. Новостные ленты затеяли конкуренцию, пришлось вновь учиться...

И вот я - журналист. Да уж. Кто бы мог подумать?

Литературный Клуб Ордена Света. Мерзостные упыри-критики, рвавшие на части нашу родную "нетленочку", всерьёз помогали выживать: их гонорары за призовые места доставались сквозь пот и кровищу, но когда иссякают чернила - пиши тем, что есть. "Ренессанс", "Совершенство", "Апокриф"... лучшие в жизни рассказы. Победа - моя, коллеги, я - литератор. Как так? А вот представьте себе...

И мучительно заставлять себя браться за перья не приходилось совсем. Находились обстоятельства, которые заставляли. Тут уж Ангелы не знали ни сна, ни отдыха. Остановись - умрёшь.

...а всё-таки Ангелы нас любили. Может быть - неосознанно, рационально, и это позволяет предполагать, что на пике рационального мышления постигаешь истину: нет ничего логичней и прибыльней, чем испытывать любовь.

Она стопроцентно окупится. Она не исчисляется екрами. Дары настоящей любви - навечно. Создатели Бойцовского Клуба дарили нам трудную жизнь, и каждый пользователь проекта превращался из немого куска мяса в поэта, коммерсанта, воина. Под ударами судьбы человеческая заготовка ковалась в клинок. И теперь, обернувшись назад, окинув взглядом перипетии биографии, вместо праха и боли потраченных лет я вижу лишь ангельский меч для последней битвы.

А Общий Враг - рядом вот. В зеркале.

То, кем я не хочу быть. Немой кусок мяса. Стонущий о своей "старости". <ВЦ>. <ВЦ>...

...я даже не заметил, что давно уже говорю вслух, спорю с тенями, не стесняясь в выражениях. Бонсай ловил зигзагами кроны яркие звёздные искры. Монитор полыхнул в полумраке, будто прожектор. Бросая мне вызов. И пальцы легли на клавиатуру легко - как всегда.

"Мой Ангел Повелитель Снов. Мы много лет не виделись, но что для тебя - время... В канун Дня Рождения Бойцовского Клуба мне не о чем попросить, мой Ангел. Все до единой победы над судьбою люди способны одерживать сами: то, что нужно для битв, ты нам дал. Двадцать первый уровень неизмеримо далёк, а значит - жизнь продолжается...

Мой Ангел Пересмешник. Ты символизируешь верное отношение к миру. Кто следует тебе - живёт с улыбкой. Кто следует за тобой - живёт.

Мой Ангел Мироздатель. Диалектика нашего мира - твоё ремесло.

Мой Ангел Мусорщик. За тобой - истинная Тьма и истина во Тьме - твои последователи.

Мой Ангел Повелитель Вечности. Я не служу тебе, а мои строки - служат.

Мой Ангел Искушение. С тобой я подниму бокал, даже если он будет предсмертным.

Мой Ангел Справедливость. Мусорщик сказал, что тебя нет. Наврал :)

Мой Ангел Милосердие. Мизерикордия - оружие твоё.

Мой Ангел Падальщик. Павшие в бою падалью не станут. Храни их.

Мой Ангел Благодать. Дай благо всем, даром, и пусть ни один обиженный далеко не уйдёт.

Мой Ангел Повелитель Металла. Давно пора врубить металл в этой дыре!

Мой Ангел Повелитель Огня. Я - автор, и я жгу!

Мой Ангел Вознесение. Вознесшегося - верни на землю, чтобы бытие не прервалось.

Мой Ангел Волынщик. Под звук твоего инструмента павшие встают в строй рядом с живыми.

Мой Ангел Повелитель Воды. Всё течёт, всё изменяется.

Мой Ангел Повелитель Воздуха. Лучше шторм, чем штиль.

Мой Ангел Повелитель Земли. Мы ложимся в неё и становимся ею, потому и зовём эту землю своею.

Лорд Разрушитель. Там, где прошёл ты, Ангелы создают новый мир..."

Мой мир.

P.S.

"За нарушение трудовой дисциплины и регулярное невыполнение заданий редакции уволить по статье... без выходного пособия ... подпись... печать..."

...