Полдень в Городе Песка
В трактире города песков царило необычное оживление. Под пыльным дырявым тентом от палящего солнца пряталось воинов двадцать, чего здесь не видели, кажется, уже целую вечность. Довольный трактирщик подносами разносил крепкий сандовский кофе, сваренный на горючих камнях, и сгребал в карман фартука выручку - в основном креды, но попадались и цехины алхимиков, и горстка старинных монет и даже серебро Некровильского кладбища.
Разговор посетителей, как и все в этом захолустье, навевал сон, но послушать его, по мнению трактирщика, стоило. Говорили о разном, смешном и грустном, героическом и не очень. Большинство жаловались на тяжелую рыцарскую долю.
Пара воинов в старых, чуть тронутых ржавчиной доспехах, с лицами, перечеркнутыми побелевшими от времени шрамами, рассказывала молодой лучнице поучительную историю, про неудачный поход в пещеру, случившийся, по всей видимости, так давно, что ее может еще и в проекте не было.
- Я, представьте себе, юная леди, иду с этим, с позволения сказать, рыцарем...
- Да, это вам не сейчас. В пещеру одному и не сунуться было, надежный товарищ был нужен.
- Надежный, ага. Вот ты тогда свою надежность, во всей красе, можно сказать, проявил...
- Ну, тебя послушать, так это я виноват.
- А кто попёрся, я извиняюсь, за тем троекорнем.
- Дык, долго ли за ним ходить-то было, троекорень-то карман не тянет, а польза от него была, это тебе не эти страницы, что сейчас в Бездне на каждом углу...
- Ну, от страниц, во-первых, польза тоже есть в случае большой-то надобности, не для ваших ушей, конечно, юная леди. А во-вторых, ты пока за этим троекорнем полез, меня там чуть было и не съели.
- Зато бежали мы оттуда как, помнишь? А сейчас что? Тьфу. Ну нападет какой-нибудь десяток Проклятий Глубин, царапают броню коготками, пробить не могут, хоть спи там стой.
- Да, перевелись нормальные монстры в пещерах, порода не та...
Лучница, сонно кивавшая головой во время этой перебранки, вдруг проснулась, и вклинилась в беседу.
- Да бог с ними, с монстрами, в них разве дело. В пещерах-то все равно не пройти. Вот была недавно в пещере проклятий этих, которых тысячи... Все на свете прокляла. Смотрю, плита древняя упала, дай думаю, подниму - а она, зараза такая, в рюкзак не лезет. Открываю рюкзак, вытряхиваю... и вы не поверите, все тактики, все барьеры изломовские - все протухло. Половина рюкзака - барахло какое-то бесполезное. Села, стала сортировать, все лишнее - выкидываю за спину. Все нужное - обратно в рюкзак, плиту упихнула туда же, встаю довольная... а коридора-то и нет, гора мусора до потолка, ни пройти, ни проехать.
Вот алхимики, вроде не дураки, неужто не могут бумагу какую придумать, чтобы все эти свитки туда записать, да не тратить ни место, ни время. На черта, я извиняюсь, у тактик вообще срок годности?
Неопределенного возраста маг, проходивший в этот момент мимо, остановился и с интересом заметил:
- Все это, моя хорошая, от безграмотности. Интеллекта никому не хватает. Вот Мастер Грит иной раз, если его хорошенько поколотить, перо свое волшебное отдает, ну, чтоб его больше не трогали. Кто бы догадался то перо алхимикам отнести, чтобы те над ним поколдовали, и можно было бы им эти хлипкие свитки переписывать наново, на крепкой волшебной бумаге, что вечность храниться может. А то ишь, Лаборатория волшебная у каждого второго с собой, а читать-писать толком никто не умеет. Как какую бумагу выправить - все к Перебежчику Бруту бегут, крысе, прости ангелы, говорящей.
- Да, - согласилась лучница, - так бы удобно было, да разве ж дождемся когда.
- И ведь как бы зажили, - размечтался вдруг один из воинов,
- никто бы не трясся, что все расходники протухнут до конца недели, можно было бы их подкопить, а потом в битвах себя свободно чувствовать, орлом над сражением лететь, жалить, можно сказать, как пчела, глаголом жечь и прочая, и прочая... на этом внезапный восторг старого рыцаря перешел в протяжный, с посапываниями, храп. Жара усиливалась, и посетителей смаривало одного за другим.
Им снились увлекательные походы в пещеры, в которые не сунешься без верного друга. Снились диковинные монстры, каких еще и не встречал никто. Снились новые тайны, секретные двери и этажи, открывающиеся за давно знакомыми поворотами исхоженных по тысяче раз пещер. Снился почет и слава, которая достанется первопроходцам. Снились богатства и волшебные свитки, которые не станут трухой через неделю, а послужат своим хозяевам в нужный момент в бою.
Трактирщик, привычный к удушливому полуденному зною, прошелся по террасе, собирая из рук спящих пустые кружки, и улыбаясь, отправился за стойку. Погладил "дубинку радости", которую использовал теперь, чтобы разогнать случавшиеся раз в год трактирные драки, и вспомнил, как сам когда-то видел сны о поворотах на дороге приключений.
